S?bado, 13 de octubre de 2012

Es de noche en la memoria de los mapas.

     Abres despacio las manos y las dejas caer como si 
     tendieras tu ropa de infancia. Tu vieja infancia con su 
     abrigo rojo, con sus botas de agua, con su naufragio 
     gris, con su pasillo de lluvia y su alta ventana hacia 
     las horas. 

Se ha hecho tarde en la memoria de los mapas.

     Buscas un faro, pero sólo ves llagas, llagas 
     en la oscuridad, llagas como único ropaje resbalando por 
     los muros hasta desfallecer de sed, llagas que no 
     sirven para vivir y que no alumbran ningún camino,
     llagas adheridas a la piel, descuidadas, despreciadas
     por sus propios habitantes.

Es de noche en la memoria de la espuma desplomada sobre el suelo.

     Sabes que es tarde. Tarde para el acuario de aquel bar 
     en el que naufragan las langostas, las estrellas, los 
     centollos y los faros de este coche que ahora cruza la 
     ciudad. Tarde para la lluvia y la memoria. Tarde para
     las redes, los arpones, los anzuelos, los aparejos que se
     afanan, inútiles, enredados en el agua que esta noche
     borbotea en el grifo de la cocina, mientras limpias las
     raspas del pescado que ahora vas a cocinar.

Es muy tarde en la memoria de los mapas.

     La ropa de infancia está dispuesta sobre el agua; sus 
     manos absortas en el acuario, su lámpara de arena 
     agazapada en los bolsillos; su brújula de algas, 
     muerta. Cierras la puerta de tu casa y sigues el rastro
     de medusas sobre la orilla; el rastro de las heridas y
     su espuma triste esparcida por la acera. Recuerdas un 
     tiempo de mareas que no te pertenece. Caminas,
     doblas la esquina, atraviesas el parque. Es de noche,
     es muy de noche en la memoria, y las calles
     balbucean su naufragio como aquellos animales
     milenarios presintieron su extinción.
Guadalupe Grande
Pórtico del faro (En La llave de niebla. Calambur)


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Publicado por elchicoanalogo @ 8:57  | Poes?a
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